мне так хотелось бы иметь журнал отдельный для каждого всего - один для снов - всегда на месте у кровати в изголовьи; но
позицией моей во сне в иную ночь повелевает пятка - иногда, оправдываясь внутренним чутьем лунного цикла, или - хотя бы очевидностью того, в которой из сторон находится сейчас светило наше. каждый раз другое;
во вторую - книжку - записывать мечты - о том, чего уж явно никогда б не получила, ну, о мужчинах, разумеется. и о любви.
а в третью планы - на сегодня, завтра, через год, себя, жилище, исходящие звонки и рисовала бы эскизы платьев, колористики цветы там жили бы, питали бы они пульсирующие чакры. снаружи и по жизни изнутри;
ну и конечно бы для слов страницы, фиксировать там приходящее извне, морковь-любовь туда же; выписывать цитаты мудрецов и все(самые) изысканные лингвистические козни хулиганов; своим любимым там же выливаться, как на духу, и, разумеется, ни в чём и никогда не признаваться после и вообще.


но нет
не такой я человек, скучная девушка.